En una extensa entrevista brindada al programa Debate Abierto Radio, el docente y referente educativo entrerriano Hugo Pais reafirmó su defensa de la educación pública y advirtió sobre el complejo escenario social que atraviesa el país, marcado —según sostuvo— por el deterioro económico, la violencia creciente y la ausencia de políticas estatales de contención.

Pais definió a la educación pública como “la herramienta que abre puertas y brinda oportunidades a la gente del pueblo”, y consideró que los recortes impulsados por el gobierno nacional en áreas sensibles como educación, salud y discapacidad representan una seria señal de alarma para toda la sociedad.

Al referirse a la reciente marcha federal universitaria, el exfuncionario destacó tanto la masividad de la convocatoria como el comportamiento de los participantes.

Según expresó, la movilización reflejó una preocupación genuina de amplios sectores sociales ante la reducción de partidas presupuestarias destinadas a servicios esenciales. En ese sentido, consideró que el problema de fondo está vinculado a la concepción de Estado que sostiene el gobierno nacional.

“Se aplica una teoría de Estado que no es protectora ni sostenedora de servicios esenciales”, afirmó.

Pais también cuestionó la situación económica actual y sostuvo que, más allá de algunos indicadores macroeconómicos positivos, la realidad cotidiana de los hogares argentinos muestra un fuerte deterioro social.

El educador señaló que los bajos salarios, la falta de empleo y la pérdida del poder adquisitivo generan un escenario comparable al de la crisis de 2001.

“Un Estado que no valora al ser humano en su dignidad no tiene significancia”, expresó en declaraciones a Debate Abierto, al tiempo que criticó la falta de envío de fondos nacionales hacia provincias y municipios.

Uno de los aspectos más preocupantes planteados por Pais fue el incremento de la violencia en las escuelas, fenómeno que atribuyó al contexto social y familiar que viven muchos jóvenes.

El referente educativo sostuvo que las agresiones dentro de las instituciones educativas son el reflejo de situaciones que se desarrollan en los hogares y barrios, y vinculó esta problemática al lenguaje violento de algunos dirigentes políticos, a la falta de control familiar sobre el uso de tecnologías y al acceso cada vez más preocupante de menores a armas.

Además, denunció un fuerte crecimiento en el consumo de sustancias peligrosas entre adolescentes, especialmente del denominado “nevado”, una mezcla de marihuana y cocaína que —según indicó— genera una pérdida total del respeto hacia la autoridad y las normas de convivencia.

En otro tramo de la entrevista, el autor del libro Educar para la no violencia – Formar para la paz y la convivencia propuso retomar los principios de la justicia social y profundizar la aplicación de la educación emocional dentro de las aulas.

Pais consideró fundamental generar herramientas de contención tanto para estudiantes como para docentes, en un contexto social cada vez más complejo.

Finalmente, concluyó que la salida a la crisis requiere de un Estado presente que impulse trabajo genuino, promueva a microemprendedores y fortalezca a las pequeñas empresas.

“Hay que dejar de lado los partidismos y luchar por una sola bandera: la de la dignidad humana”, concluyó.

Tokio, 1 y 2 de diciembre de 2025

Escribo estas notas un lunes, como cualquier trabajo al comenzar la semana, gracias también a la insistencia de lo cotidiano, que llega con la misma regularidad de los días. Con la diferencia de que este último mes del año lo comienzo en Japón.

Encontré por casualidad una pequeña cafetería: la Maison Landemaine, en el barrio histórico de Azabu. Lo curioso es que, volviendo en unos días, haya llegado a un lugar cuyo nombre —aunque sé que es el apellido del propietario— remite en francés a «lendemain», es decir, el día siguiente. Bref. Aquí venden como «chocolate francés» algo que es mejor que lo que se toma en la mayoría de los bares de París. Por experiencia propia, debería llamarse chocolate madrileño: se parece más, en su espesura, a lo que probé en Madrid.

Los platos, Les dépareillées, y la escritura tienen algo de doméstico que me acompaña y me hace sentir como en casa. Unos gorriones revolotean la mesa. Representan resiliencia y adaptabilidad: pueden prosperar en distintos entornos. Ya lo creo. Con ellos también llega el recuerdo de una mesa en Madrid, y cuando estaba en Madrid me recordaban a una mesa en la Ciudad Vieja de Montevideo. Tanto aquí como allá, el móvil poético de Silvia Baron Supervielle fue el móvil del viaje que me llevó a esas ciudades a proyectar la película. Los gorriones buscan una migaja de bizcocho, como estas letras buscan algo de mí. Les tiro unas migajas al cuaderno de todo lo que viví estos días, como el gorrión come una parte ínfima de toda la panadería en esta primera mañana en Tokio.

Hoy la luna entró en su último cuarto creciente. Una gota de chocolate cae sobre la hoja y hace una mancha, ya no de mate —la yerba se acabó hace varios días—. Aunque los gorriones me traen alegría, siento esta despedida tan espesa como el chocolate.

En esa espesura se mezclan los recuerdos: las miradas de las jóvenes estudiantes de Sonoko Sato en la ronda que hicimos en el aula del Kobe College luego de la segunda proyección. Todas diferentes en su entusiasmo. Algunas más conscientes que otras de la presión que depositan sobre ellas sus padres para ser «alguien» mediante el estudio, visible en frases como: «quiero ser traductora, maestra o artista». También recuerdo las risas tenues de unas señoras —jubiladas algunas— cuando escuchan a Silvia Baron Supervielle, como si entendieran por ósmosis que hay que ocuparse de las propias cosas cuando las que se nos escapan de las manos no van como uno quisiera.

Una mujer que habla italiano, mientras quien la acompaña mira el celular, me mira fijo y sonríe mientras hago una pausa en la escritura y juego con los gorriones. Otra, con rasgos asiáticos, se sienta en la mesa de al lado y, al pasar, me sonríe. Luego, en un inglés sencillo, me pregunta si soy escritor. Tardo un instante en responder. Digo que sí. No agrego nada más. Ella toma un libro y comienza a leer. Entonces aparece la curiosidad verdadera: saber qué lee, de dónde viene, qué historia la trae hasta aquí.

Toda esta descripción puede parecer banal, anticuada, innecesaria, dirán. Pero la escribo con la esperanza de anotar momentos reales. Sigo queriendo saber qué lee ahora mismo, aunque eso sería más una intromisión que una interrupción. Me gustaría saber si llega o si se está yendo, como yo, mientras el mismo gorrión que antes jugaba conmigo ahora come de las migajas que ella, a mi lado, le cede. Creo que un hombre solo, en esta gran ciudad, es una presa mucho más fácil que un gorrión.

De vuelta en el hotel, la sala de fumadores me hace recordar al baño de la Escuela 17 en Villaguay: todos fumando el cigarrillo rápido, que se iba consumiendo desparejo; la ceniza gris se alargaba hasta caer por su propio peso. Luego se volvía como si nada al patio, a la sala de curso, a la vida; igual que ahora a la habitación. Tanto aquí como allá, escondidos, con la diferencia de que aquí no hay preceptores. No obstante, volver a este cuaderno es, al fin de cuentas, como volver al aula donde todo comenzó: el cariño por la comunicación, la radio, la narración; que luego, al pasar a la universidad, se profundizó al escuchar aquella frase que todavía me acompaña: no hay mejor idea para ser dicha que la que está bien escrita.

21:39. La experiencia del baño compartido nunca la había tenido. Aquí nadie viene a ser social. No es como la cola de un baño químico en una fiesta. La gente viene a bañarse, sí, pero también a tener un momento de calma, de relajación. Es, a pesar de que nadie habla ni siquiera saluda, un momento de dejar salir tensiones del cuerpo y del interior por la boca. Si algo sale es una especie de quejido o gemido casi orgásmico. El agua a 41 grados me hizo pensar en el líquido amniótico; no lo sé, quizás por el hecho de estar viviendo una experiencia primeriza. Igualmente, la palangana llena de agua vertida sobre mi cabeza me despertó un recuerdo típico de infancia.

Es la última mañana para andar de paseo en Tokio. Sin embargo, volví al café de ayer. Intento entender por qué necesitamos repetir las acciones, los lugares. Todo eso que deviene rutina. ¿Será acaso que eso nos mantiene en un lugar seguro? ¿Será que ese lugar seguro es lo que nos sostiene en eso que llaman bienestar? ¿Será que sólo en esos lugares perdemos el miedo a la existencia, ese miedo que apenas se aplaca? No lo sé. La misma pena invade mis deseos de seguir conociendo esta ciudad, este país. Pienso en los gorriones y en que, en breve, me pondré en marcha hacia el Instituto Cervantes, como si estuviera en París, y visitaré alguna librería para encontrar autores japoneses.

12:16. Jardín del Palacio Imperial. Me pregunto si Arnaldo Calveyra pasó por aquí y habrá mirado a cada árbol como si no fueran ellos los caminantes. Me encontré, en la imaginación, con él en pasajes que inmediatamente me llevaban a Entre Ríos, para recordar al señor Jáuregui, vecino de la esquina de la casa de mi abuelo paterno, y, como en un efecto de cierre, el cuidado magnífico de su huerto. Aunque no sepa más, me repito uno de sus versos como un tótem verbal, para volver al momento presente: «El viaje lo trajimos lo mejor que se pudo».

Me detengo ante la fosa artificial, Shimo-dokanbori Moat, inquieto por saber cuántas de estas imágenes digitales, hechas con cámaras o celulares, terminarán siendo impresas. Pregunta inútil, pues la respuesta no la tendré nunca. No obstante, me ayuda a evadirme un poco de la masa de turistas y a detenerme para apreciar la belleza de este camino entre la Puerta Sakashita y la Puerta del Puente Levadizo del Norte en los Jardines Nacionales. Antes de partir, pareciera que toda la experiencia se vuelve una pregunta. Sigo detenido bajo los grandes árboles, entre las murallas, tratando de identificar los pájaros que cantan allá lejos, en lo alto, entre la copa de los árboles que voy cruzando. Ya poco queda por anotar.

Que estas notasbajo la luna en crecientemil años digande boca en boca las palabrasque me han nacido.

Nota de la redacción: con esta séptima entrega, concluye Interrupciones en Japón, la serie que durante enero y febrero compartió Mario Daniel Villagra,  escrita especialmente para El Pueblo, sobre su experiencia en el país asiático durante la última parte de 2025. El diario agradece al autor por su valiosa y dedicada colaboración, que permitió a nuestros lectores acercarse, a través de la óptica de un villaguayense por el mundo, a otra cultura y modo de vida.

Desde París, Francia

27 y 28 de noviembre de 2025

Anoche llovió y hoy los campos de arroz que veo por la ventanilla del tren están plenos de agua. Un arcoíris entre tramo y tramo nos acompaña en el camino. Aún recuerdo el gusto de la carne de vaca alimentada con manzana que comí anoche y la jugosa combinación hecha de cebolla, ajo, salsa de soja y manzana. Y nosotros, en Argentina, pensamos que tenemos la mejor carne del mundo. Pensándolo bien, cada país tiene derecho a pensar que tiene lo mejor para los suyos. Afuera está todo mojado y, en mi memoria, llueven recuerdos. Estas palabras se hacen charcos.

Aquí hay dos templos budistas, los más conocidos: el Templo del Pabellón de Oro y el Templo del Pabellón de Plata. Este último, el Ginkaku-ji, data de entre 1460 y 1480. Mientras lo recorría, algunas ideas venían, tipo visitaciones, sin demasiado desarrollo, pensando sin pensar, y las anoté:

Al estilo de un jardinero en la base del templo, hay que juntar las hojas que caen del árbol, mismo así sabiendo que el viento hará caer otras. Que las virtudes se añejen como el musgo en la piedra. Aunque sola, la flor de un árbol se luce entre el bosque. Al igual que el agua que cae de la montaña, el movimiento hace el camino. A un viejo árbol en un jardín sagrado, la ayuda hace que no caiga del todo en su vida. A la manera del agua de la fuente, en el reflejo se distingue lo verdadero de lo falso.

Las frases llegaban como el degradé de los colores de los árboles, entre el cielo y la tierra, entre la antigüedad y la modernidad. Pero decir esto de una tarde en Kioto es decir poco. Una de las ciudades más pobladas de Japón; primera capital entre 794 y 1868, hasta que pasó a Tokio; y la única gran ciudad que no fue bombardeada por las fuerzas aéreas de Estados Unidos durante la Segunda Guerra Mundial. Lejos de esos datos, yo estuve allí intentando sostener un equilibrio. Entre lo que permanece y lo que se transforma.

Quizás la manera más auténtica de hacer un viaje sea, en el camino donde andan todos, inventar uno propio hacia el interior. No separar sujeto y objeto, ni viaje y viajero. Como en estos textos breves donde intento integrar vivencia y reflexión. Buscar, en un templo sagrado pero en plena modernidad, el silencio entre tantos turistas. Aprender con el otoño, estación de cambios, a ser ecuánime entre verano e invierno. Mantener nuestro propio parque o jardín, aunque el templo sea de todos y nadie lo sepa de inmediato.

Desde el mapa me llamó la atención un nombre parecido a Entre Ríos: Nagoya. De allí se toma el tren hasta Takayama, donde pasé otra tarde. No entiendo todo lo que dicen los anuncios en los parlantes de las estaciones, pero me alegra conocer algunas palabras y modos de construcción de la lengua japonesa para poder comunicarme. Doko significa «dónde», que desu es una forma equivalente a «es» o «soy», to une elementos y ka al final convierte la frase en pregunta. Pequeños recursos que, más que palabras, son gestos. Percibo que, al usarlas, la recepción es distinta. No se trata de dominar la lengua, sino de entrar sin atropellar.

Takayama está ubicada dentro de los Alpes Japoneses. Desde la estación central caminé hacia el templo budista Daigo-ji. En el trayecto se atraviesa Sanmachi Suji, el barrio histórico lleno de casas antiguas de madera; por este barrio, según entiendo, la ciudad es conocida como la pequeña Kioto. Cuenta la historia que cuando no podía contribuir con arroz a los impuestos imperiales, lo hacía con carpinteros. Trabajo en lugar de grano. Oficio en lugar de cosecha, valor de uso en lugar de valor de cambio.

De ida y vuelta al templo, la ciudad me ofreció reparo en sus canales y en los puentes sobre los ríos Miyagawa y Enako. También en un pequeño mirador detrás del Museo de Historia y Arte, a mitad de camino entre ambos cursos de agua. Desde allí la ciudad se ve para todos lados, rodeada de montañas que parecen contenerla sin oprimirla.

No pude entrar al museo del teatro Noh porque estaba en preparaciones para una muestra. Pero sí entré al Kenrokuen. Jardín comenzado en 1676. Allí la pintura japonesa parece volverse paisaje real: el punto de vista elevado, como desde una colina. No es el mensaje lo que importa, sino la manera en que todo se dispone para permanecer.

El Kenrokuen es uno de los tres jardines más bellos de Japón por la combinación de amplitud, artificio y agua. Amplitud que conduce al recogimiento; artificio que preserva la antigüedad; cursos de agua que multiplican perspectivas. No es ornamento: es cuidado.

Cuando pienso que este jardín tiene más años que el Estado-nación argentino, dimensiono en su justa medida la idea del cuidado, y también la noción de perspectiva. Van juntas. Nada de esto sería posible sin trabajo humano. Naturaleza y artificio no se oponen: se acompañan. Recuerdo entonces algo escuchado a Maf cuando me hablaba de Madariaga y sus charlas sobre literatura: así como un jardín necesita rusticidad, un texto necesita algo de salvajismo. Los jardines, las naciones, los bosques de poesía —también me acuerdo del Teuco— se hacen árbol junto a árbol; los más altos protegen a los pequeños, y hasta el más grande necesita sostén. Sin trabajo no hay belleza. Y la belleza es frágil. Antes de buscarla, hay que aceptar que es momentánea, que está en movimiento. Como este tren que ya parte con destino a Tokio.

Alterno mi vista y mi atención entre la lectura y la escritura. Henry Miller dice que la función del hombre moderno no es recordar, sino olvidar; Nicolas Bouvier lo cita, pero también advierte las diferencias entre Occidente y Oriente en el hecho de que estudiar para saber no es lo mismo que estudiar para aprender. Entonces me digo: recordar no es acumular, sino cuidar.

Escribir en tren es como andar a caballo: la lengua se mueve como un animal que uno monta e intenta domar. A medida que el tren avanza, estas palabras también lo hacen hacia una forma de verdad. Pero ninguna puede reemplazar la experiencia. Ni la palabra, ni la fotografía, ni la pintura, ni el cine equivalen al paisaje y los momentos compartidos o a solas. Y, sin embargo, algo intentan preservar.

Son las 13:50. La luna creciente ya se ve en el cielo. Del otro lado, el sol rojo me recuerda el porqué del símbolo de la bandera. Paul Valéry dice que todo comienza por una interrupción. Y así, entre una mirada y otra, el título de estos textos también se eleva: Interrupciones en Japón.

Cada 27 de enero se conmemora el Día Internacional del Conservador Restaurador, una fecha instituida durante el XVIII Congreso Internacional de Conservación y Restauración de Bienes Culturales, celebrado en Granada en 2011. La jornada busca rendir homenaje a los profesionales que dedican su labor a la preservación, el cuidado y la puesta en valor del patrimonio histórico y cultural de la humanidad.

El objetivo de esta conmemoración es reconocer el compromiso de los conservadores y restauradores, quienes no solo asumen una responsabilidad con los propietarios o autores de las obras, sino con toda la sociedad. Su tarea resulta clave para proteger el legado cultural y artístico, garantizar su transmisión a las futuras generaciones y resguardar las técnicas originales con las que fueron creados los objetos, documentos y obras que integran la memoria colectiva.

El conservador es el profesional encargado de investigar, documentar, ordenar, divulgar y exponer los bienes culturales, especialmente en museos y espacios patrimoniales. Su trabajo incluye la elaboración de propuestas educativas, la articulación con museos y centros de investigación nacionales e internacionales, y la supervisión de las piezas para asegurar su correcto resguardo.

Además, es quien evalúa el estado de conservación de los bienes bajo su cuidado, garantizando que se mantengan en condiciones adecuadas y, cuando es necesario, solicitando intervenciones de restauración para evitar su deterioro.

Por su parte, el restaurador se dedica a preservar y recuperar obras u objetos deteriorados, intentando devolverlos a su estado original en la medida de lo posible, sin alterar su identidad ni su valor histórico. Para ello, estudia los materiales y técnicas de elaboración, evalúa los factores ambientales que pueden acelerar el deterioro y diseña estrategias para prolongar la vida útil de las piezas.

Su labor no solo implica intervenir sobre los objetos, sino también crear condiciones de conservación adecuadas, minimizando el impacto del entorno y asegurando que el paso del tiempo afecte lo menos posible al bien cultural.

El Día Internacional del Conservador Restaurador es también una oportunidad para que la sociedad tome conciencia sobre la importancia del cuidado del patrimonio. Quienes deseen interiorizarse en esta profesión pueden participar de actividades, charlas y eventos que suelen organizarse durante la semana del 26 de enero.

Para el público en general, una forma simple y significativa de sumarse a la celebración es visitar museos, archivos o espacios culturales, y reconocer el trabajo de estos profesionales a través de las redes sociales, compartiendo mensajes con el hashtag #DíaInternacionaldelConservadorRestaurador.

El pasado viernes, el salón «Enrique Luis Pizzini» de la Sociedad Italiana “Unione Garibaldina” se convirtió en escenario de un repaso por la historia política entrerriana. Allí se presentó por primera vez en la provincia el libro “Montiel. Biografía de un caudillo amado y odiado”, del periodista Antonio Tardelli, obra que explora la vida y el legado del dos veces gobernador Sergio Montiel.

La actividad, organizada por la Biblioteca Popular Bartolomé Mitre junto a la Sociedad Italiana, convocó a lectores, exfuncionarios, militantes y vecinos que desafiaron el mal tiempo para participar de la charla. Entre los presentes se destacaron figuras que compartieron años de gestión con Montiel, quienes aportaron recuerdos, matices y controversias sobre la figura del dirigente radical.

Más que una conferencia formal, Tardelli propuso un encuentro de diálogo. Con tono distendido, compartió anécdotas y reflexiones personales sobre un político que, según describió, “dejó marcas imborrables en la historia entrerriana, tanto por sus convicciones férreas como por las tensiones que generaba su liderazgo”. La conversación se nutrió de intervenciones del público, que evocó episodios y debates de la vida política local.

El libro reconstruye la trayectoria de Montiel desde una mirada amplia: su infancia atravesada por el asesinato del padre militar durante el levantamiento correntino de Gregorio Pomar, sus primeros pasos en la militancia radical, las disputas con referentes como César Jaroslavsky y Jorge Busti, y los aciertos y polémicas de sus dos mandatos al frente del Ejecutivo provincial.

Al cierre del encuentro, el autor firmó ejemplares y anunció que dejará copias disponibles en Villaguay, a cargo de la comunicadora local Carolina Noir, para quienes deseen acceder a la obra.

Más que una simple presentación literaria, la velada fue una invitación a repensar a Montiel desde distintas voces: la de sus seguidores, sus críticos y quienes, con el paso del tiempo, reconocen en su figura un capítulo clave —y aún discutido— de la política entrerriana.

Por iniciativa del diputado nacional Atilio Benedetti y con el acompañamiento de todos los legisladores nacionales por Entre Ríos, la Cámara de Diputados de la Nación entregará la Mención de Honor Diputado Nacional “Dr. Juan Bautista Alberdi” al poeta, músico, periodista, historiador y gestor cultural Roberto Alonso Romani, en reconocimiento a su trayectoria y su aporte a la cultura popular argentina.

El acto de entrega se realizará el martes 18 de noviembre a las 17 horas, en el Salón de Pasos Perdidos del Congreso de la Nación, y contará con una actuación en vivo del propio Romani, quien ofrecerá un recorrido musical y poético por su vasta obra. La ceremonia será con inscripción previa y cupos limitados.

“Esta distinción busca reconocer en Roberto Romani no sólo a un creador prolífico, sino a un hombre que dedicó su vida a honrar a Entre Ríos y a la Argentina profunda, difundiendo sus valores, su historia y su belleza”, subrayó Benedetti al anunciar la iniciativa.

Romani, nacido en 1957 en Larroque, es considerado una de las voces más representativas del país interior. Licenciado en Ciencias de la Comunicación Social por la Universidad Nacional de La Plata, inició su camino en los medios difundiendo la música y la poesía popular, para luego consolidarse en radios y publicaciones entrerrianas como LT 38 Radio Gualeguay y el Diario Noticias de Gualeguaychú.

Autor de más de 400 obras musicales, 30 libros, 16 grabaciones con poemas y melodías del litoral y cinco producciones audiovisuales, Romani ha sido también conductor de festivales y celebraciones populares en toda la provincia, llevando la identidad entrerriana a los principales escenarios del país.

Entre sus obras más reconocidas se destacan Bajo el cielo de Entre Ríos, República de los Trinos, Semblanza Provinciana y su obra poética Suaves Cuchillas, seleccionadas por el Ministerio de Educación de la Nación para su distribución en escuelas de todo el país.

A lo largo de su trayectoria, recibió numerosos reconocimientos: Premio Nacional de Poesía del Ateneo Cultural del Nuevo Mundo, Premio Santa Clara de Asís, Faja Nacional de Honor de la Asociación de Escritores Argentinos, Mención de Honor Senador Domingo Faustino Sarmiento del Senado de la Nación, además de haber sido declarado Ciudadano Ilustre por la Cámara de Senadores de Entre Ríos y Prócer de la Cultura por el Museo del Cabildo de Buenos Aires y el Instituto de Arte Folclórico.

Como funcionario público, se desempeñó como director de la Editorial de Entre Ríos y secretario de Cultura de la provincia, impulsando políticas para la preservación, edición y difusión de autores entrerrianos y fortaleciendo las fiestas populares como espacios de encuentro e identidad.

Desde los escenarios folclóricos hasta ámbitos emblemáticos como el Teatro Colón y el propio Congreso de la Nación, Roberto Romani ha llevado su palabra y su canto como emblema del litoral argentino, tendiendo puentes entre la tradición y las nuevas generaciones.

Una voz se apagó en el paisaje entrerriano. Jorge Méndez, cantor, poeta y uno de los autores más queridos y prolíficos del cancionero popular, falleció este domingo a la edad de 83 años, según confirmaron sus familiares. Hasta sus últimos días, residió en la localidad de Oro Verde, desde donde continuó siendo un faro cultural para la región.

Méndez fue el creador de un vasto repertorio de obras que se han convertido en himnos no oficiales de Entre Ríos, piezas musicales y poéticas que capturan la esencia del río, la tierra colorada y su gente. Entre sus creaciones más celebradas se encuentran “Canción de Puerto Sánchez”, “Puentecito de la Picada”, “El viejo Aguará” y “Palabras al Principito”, composiciones de una notable factura que mezclan la sencillez con una profunda sensibilidad.

Su legado no conoció de límites idiomáticos. Los versos de “Canción de Puerto Sánchez”, esa oda que rememora con nostalgia y belleza un rincón del río, fueron traducidos al inglés, al alemán y al guaraní, demostrando la universalidad de su mensaje anclado en lo local.

La carrera de Méndez tuvo un punto de inflexión crucial en 1965, cuando se presentó y destacó en el prestigioso Festival de Cosquín. Aquella actuación le abrió las puertas para grabar su primer disco, un paso fundamental que consolidó su proyección artística. Pero su espíritu creador no se limitó a la música. En 1983, publicó su primer libro de poemas, “Razón de ser”, dando cuenta de su inquietud literaria.

El reconocimiento a su extensa trayectoria y su invaluable aporte a la cultura y la identidad del Litoral se materializó en diversas distinciones. Una de las más significativas fue el reconocimiento del Senado de la Nación por su contribución cultural y social. Además, la Sociedad Argentina de Autores y Compositores (SADAIC) incluyó su biografía en una edición dedicada a los autores populares de la región, asegurando que su nombre y su obra queden indeleblemente inscritos en la historia cultural argentina.

La partida de Jorge Méndez deja un silencio profundo en la música entrerriana, pero su voz permanecerá viva en cada entrerriano que cante sus canciones, en cada verso que evoque el paisaje y, sobre todo, en el alma colectiva de un pueblo que se vio retratado con amor y maestría en su obra.

Juan Laurentino Ortiz nació en Puerto Ruiz (Gualeguay) el 11 de junio de 1896, y falleció en Paraná el 2 de septiembre de 1978. Hijo de José Antonio Ortiz y Amalia Magallanes, es el menor de una familia de diez hermanos. En 1910, después de vivir sus primeros años en la localidad de Mojones Norte, en el Departamento Villaguay, cursó la educación primaria en la Escuela Mitre; años más tarde, ingresó a la Escuela Normal Mixta de Maestros de Gualeguay.

En 1913 se trasladó a Buenos Aires a estudiar filosofía y allí conoció a grandes figuras del ambiente literario porteño de los años 20. En 1915 volvió a entre Ríos, en donde se casó y tuvo un hijo. Residió en Gualeguay hasta 1942, año en que se mudó a Paraná, lugar en el que permaneció hasta su muerte.

Sus años en nuestra región marcaron definitivamente su poesía contemplativa de extensos y cuidados versos. La contratapa de Al Villaguay (y otros poemas) –incluido en la colección Los Nuestros, con introducción y notas de Luis Alberto Salvarezza–, sintetiza: “En todo poeta verdadero, la niñez, su conmoción inaugural ante la naturaleza y la instalación vital en una lengua y un paisaje, son primordiales. Máxime si pensamos que por entonces, 1899-1905, Villaguay era hacia el noreste la criollísima Selva de Montiel y hacia el este las novedosas colonias judías (…)”.

Entre sus más recordados poemas se erigen los escritos evocando este pago: “Villaguay” dedicado a su amigo Justo Miranda, “Al Villaguay” que habla de nuestro arroyo y “El Doctor Larcho”.

Sus obras más importantes son: La Luna (1933), El alba sube... (1937), El ángel inclinado (1938), La rama hacia el este (1940), El álamo y el viento (1948), El aire conmovido (1949), La mano infinita (1951), La brisa profunda (1954), El alma y las colinas (1956), De las raíces y del cielo (1958), En el aura del sauce (1971), y su obra completa, editada por la Universidad Nacional del Litoral (2005).

Villaguay (fragmento)

(Para Justo Miranda)

¿Dónde está mi corazón, al fin?

Ah, mi corazón está en todo.

En las vidas más increíbles, próximas y lejanas.

Está en las más hermanas de aquí y de allá, caídas o incorporadas

sobre sí mismas, en el límite del martirio, con la sonrisa de la fe.

En todo, mis amigos.

En los finos tallos que tiemblan al anochecer

en una apenas blanca luz que va a morir, medio desamparada:

¿qué presentimientos los de las maduras hierbas altas?

Está en todo mi corazón pero allí estuvo también mi infancia.

Allí las siestas del monte, dulces para siempre de ubajay,

con su silencio lleno de flores raras y de lazos invisibles,

verde sobre los tajamares y sus fantásticas criaturas de luz...

Allí las primeras heridas de la crueldad inútil

que aún me sangran la adhesión a los “amiguitos inocentes...”.

Allí en el pueblo otra vez el monte, y el arroyo

que he vuelto a ver y oír en su purísimo sueño

discretamente abierto o misteriosamente sensible

bajo los arcos de las ramas con enredaderas estrelladas...

El canto del arroyo en la tarde que de repente se pierde

en su propio olvido y vuelve con una pena imposible: la paloma...

¿Qué secreto alado o íntimo, quiebra, eterno, sobre las piedras, ese canto?

Marzo, ese umbral del año en que el verano comienza a despedirse del hemisferio sur, nos envuelve en un cambio sutil pero profundo. Los días acortan su luz, y el viento trae consigo un aire distinto, una promesa de renovación. En ese marco de transición, con el verde vibrante del césped y la arboleda abrazando el sinuoso cauce del río Villaguay, la literatura se hizo protagonista. Fue en la tarde apacible del domingo cuando las letras se encontraron con la comunidad en el Primer Encuentro de Escritores Villaguayenses y Bibliotecas Populares, bautizado "Entre talas y glicinas".

El escenario fue perfecto: el mate circulaba de mano en mano, acompañado por el crujir de las tortas fritas, mientras las voces de los gurises llenaban los espacios de la propuesta del Museo Histórico Raúl Jaluf. La Biblioteca Mitre, con su rincón de lectura, juegos y dibujos, convocó a los más pequeños a sumergirse en la magia de las palabras. Así, la comunidad se reencontró con sus escritores, con su identidad cultural y con su memoria.

El domingo fue mucho más que un día de letras y encuentros. Fue una reafirmación de que la literatura y el arte son ejes fundamentales en el desarrollo de una comunidad, elementos que moldean el pensamiento, fortalecen la pertenencia y proyectan el saber a las generaciones futuras. En Villaguay, la escritura, la música y el arte han construido una identidad que se distingue con claridad. Los actores teatrales, conductores de medios de comunicación, poetas y músicos que han marcado el camino son hoy un baluarte de la sociedad, un testimonio vivo de su riqueza cultural.

La curaduría impulsada por la Municipalidad junto a Ediciones del Clé, materializada en la publicación de la colección "Villaguay, Los Nuestros", es valorar lo propio a través de la preservación y difusión de la cultura local. Este compendio literario permite a los lectores adentrarse en el universo de los escritores villaguayenses y, al mismo tiempo, en la esencia misma de la ciudad. Sin embargo, contar con estos textos no es suficiente: es imprescindible llevar la literatura a las escuelas, generar espacios de lectura y debate, fortalecer el conocimiento de nuestro patrimonio literario y cultural.

Surgen entonces interrogantes esenciales: ¿Cómo motivamos la lectura?, ¿Cómo surgen nuevos escritores, poetas y músicos?, ¿Cómo valoramos lo que somos como sociedad? Preguntas que resonaron en la redacción de El Pueblo y que fueron motor de este encuentro. Pero este no debe ser un evento aislado. Mirando hacia el centenario del diario, nuestro compromiso es claro: replicar estos espacios, fomentar la escritura, reivindicar la lectura a través del análisis de los autores entrerrianos y dar lugar a las nuevas voces que emergen.

El camino está trazado, y nuestro compromiso para con la cultura conlleva a que la música y la palabra escrita deben volver a fusionarse en futuros encuentros, abriendo puertas a nuevas expresiones y talentos. Que el letargo quede atrás, y que Villaguay recupere su brillo como faro cultural, reivindicando la palabra, el sonido y la imagen como reflejos de nuestra identidad.

Mañana se llevará a cabo “Entre talas y glicinas”, la Feria de Escritores locales y Bibliotecas populares organizada por El Pueblo junto a la Municipalidad de Villaguay. Será a partir de las 16:00 en el Parque Balneario municipal, con entrada libre y gratuita.

“Vamos a estar, como buenos entrerrianos, junto al agua y la palabra celebrando la literatura de nuestro pueblo, con todos sus autores, exponiendo los libros de la colección Los Nuestros que ha editado la Municipalidad de Villaguay, y volviendo a los diálogos enriquecedores, a las reuniones y los contactos recíprocos que hace tiempo no ocurrían”, invitó Miguel Ángel Federik en su entrevista para Delco Noticias.

El encuentro reunirá a numerosos autores locales e instituciones culturales de Villaguay y la región, que generosamente aceptaron la invitación y se acercarán a la zona del “Ángel” con sus libros, actividades, palabras, objetos y galería de imágenes para compartir, recordar y conocer.

El público podrá recorrer los stands de los escritores y escritoras que nos acompañarán y el stand de la Colección Los Nuestros; escuchar lecturas en vivo; presenciar la presentación de un libro, y el reconocimiento y entrevista al poeta Miguel Ángel Federik. Para finalizar, el encuentro cerrará con un fogón poético en donde podrán participar todos aquellos que quieran compartir sus textos. 

El encuentro se realizará en el sector al que se ingresa por calle Carulla, a la derecha de la cantina sur, bajo la pérgola y la sombra de los árboles. Habrá servicio de cantina, y se recomienda al público traer sus sillones y lonitas para poder disfrutar de la tarde.

Las actividades darán comienzo a las 16:00 con la presentación del evento y de las muestras de la Biblioteca Popular Bartolomé Mitre, el Museo Histórico Raúl Jaluf, el Museo Histórico de Villa Clara junto a la artista clarense Zul Bouchet, y la colección Los Nuestros.

A las 16:30 se abrirá el micrófono para las lecturas de María Elena Simian, Ricardo Moreyra, Analía Costa, Alicia Cóceres, Julio Bielinis, Héctor Santomil, Priscila Hernández, Ana Lucía Vergara, Santi Carrera y Sergio Puzio.

En una pausa entre las lecturas, se presentará “Las siestas del monte, dulces para siempre de ubajay”, un proyecto que reúne textos de escritores villaguayenses que ya no están, de los que Luisina Robles, Andrea Alvira y Santi Carrera compartirán algunos fragmentos que posibilitarán el intercambio con los autores y el público presente.

También en un intervalo entre las lecturas habrá espacio para el panel de presentación de Cómo deshojar álbumes de enero, de la escritora María Rosa Gianello.

Alrededor de las 19:00, la Municipalidad de Villaguay y el Diario El Pueblo harán entrega de un reconocimiento al poeta Miguel Ángel Federik, ganador del Fray Mocho y recientemente distinguido con el Premio Konex a las Letras como uno de los cinco poetas argentinos destacados de los últimos años. Luego de ello, será el protagonista de una entrevista abierta al público.

Apenas entrada la noche, y al finalizar las lecturas y homenajes, la Feria concluirá con un fogón poético, al que están todas y todos invitados. Se trata de un espacio más informal, abierto a nuevas voces, en donde quienes quieran podrán leer textos propios.

Este domingo, a partir de las 16:00, el Parque Balneario municipal de Villaguay será el escenario de "Entre talas y glicinas", la Feria de Escritores locales y Bibliotecas populares. Organizado por El Pueblo junto a la Municipalidad de Villaguay, el evento reunirá a autores locales e instituciones culturales de la ciudad y la región.

El encuentro busca generar un espacio de divulgación de la literatura local en el contexto natural de la selva de Montiel, entre montes de espinillo y frutales de tala, así como glicinas y parras que adornan los patios. Durante la jornada, los asistentes podrán recorrer los stands de escritores y escritoras, participar en lecturas en vivo, asistir a la presentación de un poemario y presenciar el reconocimiento a un destacado poeta. La jornada culminará con un fogón poético abierto a todas las voces.

Desde el inicio del evento, la Biblioteca Popular Bartolomé Mitre ofrecerá actividades lúdicas y literarias para los más pequeños, incluyendo un espacio de lectura de autores locales, información sobre las actividades de la biblioteca y una suelta de libros.

Asimismo, la artista Zul Bouchet, junto con el Museo Histórico Municipal de Villa Clara, presentará el proyecto "Abraham Schejter: un abrazo a las infancias". Este homenaje rescata la obra de Schejter, ciudadano ilustre de Villa Clara, combinando la preservación de su material bibliográfico con la experiencia personal de Bouchet en el ámbito literario.

Uno de los stands destacados será el de la Colección "Los Nuestros", iniciativa editorial de la Municipalidad de Villaguay que desde 2015 ha publicado 13 títulos dedicados a la historia y la cultura local. Entre los libros editados se encuentran obras de figuras como Juan L. Ortiz, Víctor Velázquez, Alberto Gerchunoff y Vicente Ferrer Moreyra, entre otros.

Durante la tarde, compartirán sus obras autores como Julio Bielinis, Alicia Cóceres, Sergio Puzio, María Elena Simian, Ricardo Moreyra, Héctor Santomil, Guille Schierloh, Analía Costa, Santi Carrera y Techy Viana. También estará presente la docente y escritora María Rosa Gianello, quien presentará su último poemario "Cómo deshojar álbumes de enero".

Uno de los momentos más emotivos será el reconocimiento a Miguel Ángel Federik, poeta entrerriano ganador del premio Fray Mocho y recientemente distinguido con el Premio Konex a las Letras Argentinas. Federik ofrecerá una entrevista abierta al público, compartiendo su trayectoria y su visión sobre la literatura.

Al caer la noche, la Feria cerrará con un fogón poético, espacio abierto donde los asistentes podrán compartir sus propios textos en un ambiente de camaradería y creatividad.

El evento se llevará a cabo en el Parque Balneario municipal, ingresando por calle Carulla, a la derecha de la cantina sur, bajo la pérgola y la sombra de los árboles. Un entorno ideal para que la literatura y la naturaleza dialoguen entre sí, fortaleciendo el lazo cultural de Villaguay con sus escritores y lectores.

La lectura del libro invita a una experiencia estética y semi-vivencial, a propios y ajenos, sobre cómo contar historias sucedidas en islas litorales. Las historias de No es un río, ponen en tensión diferentes puntos de vista, con acciones y personajes que son productor del relato de un narrador externo. Un epígrafe de Arnaldo Calveyra lo antecede, y también nos sitúa: «Observa, amigo, el lujo de las casuarinas de la costa./ Ya son agua». Pero, Almada, ¿qué quiere prevenirnos con tales palabras?, ¿qué la realidad de esta isla está atravesada por lo salvaje, qué todo ya está mezclado, o, como si fuera Magritte y su pipa, advertirnos que estamos ante una representación? Las respuestas pueden ser conjeturales. Como decir que encontrar la voz del narrador, hacer confluir los relatos, escribir, cortar, pegar y suprimir algunos elementos formales en los diálogos entre personajes y narrador, esos parecieran ser algunos de los mecanismos utilizados por la autora para construir la trama disruptiva del tiempo en que trascurre la novela. 

Para anticipar su contenido, Almada no escogió cualquier poeta, lo puso a Calveyra; eslabón fundamental de una cadena de producción literaria en Argentina que integra siglo XX y siglo XXI, él fue quién dijo: «Mi provincia, Entre Ríos, es casi una isla, una gran isla, entre dos ríos que vienen de muy lejos, del lejano norte, de la selva amazónica. Entre Ríos es mi fuente de inspiración, es un lugar geográficamente privilegiado. Estas tierras fueron el fondo de un mar, no sé en qué época del mar, retirándose, dejo este paisaje, estos ríos extraordinariamente bellos». Pues, allí estamos, dado que el texto continúa en «la misma isla o la de al lado o la de más allá. En el recuerdo la isla es una sola, sin nombre propios ni coordinadas precisas. La isla». 

Allí se suceden las historias, en tiempos narrativos diferentes, pasado y presente; en el pasado, la muerte de Eusebio como consecuencia de un ahogamiento, tras ir a pescar con la idea de despejarse con sus amigos Enero y el Negro. En el presente, estos dos llevan a pescar a Tilo, hijo del finado. Estos mayan una raya y la devuelven al agua; hecho que no es bien visto a los ojos de los isleños, César y Aguirre. En ese hecho, nace el conflicto que desenlaza el final. 

Presa de sus propias palabras

La autora ha declarado haber quedado presa de sus propias palabras al decir que esta novela forma parte de una trilogía de varones. No obstante, en la narración se interroga «quién sabe qué piensas las mujeres», como dice el personaje César y sobre el personaje de Siomara; César que es amigo de Aguirre, el hermano de ella; no se cuestiona a la inversa, es decir, quién sabe qué piensas los varones; eso pareciera quedar más explícito en los diálogos de los personajes y en los monólogos del narrador.  

El estilo del narrador hace lo narrado más creíble, porque el tono y el punto de vista se integra con los de diferentes personajes: «hombres pisando los treinta… Ninguno iba a casarse. Para qué. Se tenían el uno al otro. Y cuando no, Enero tenía a su madre» (p. 37). Por momentos, narrador y personajes llegan a confundirse. De hecho, es Aguirre, un hombre que vive en la isla, quien dice «no es un río» (p. 76), y, de inmediato, el narrador sentencia «cuando ellos mueran no quedara ni un solo Aguirre en la isla, que es como decir en el mundo» (p. 78), como si el creador y los creados fueran pertenecientes al mismo universo. 

Por en cuanto, los perfiles de los personajes (varones, sobre todo) son simples, bidimensionales, viven y sobreviven: Enero (policía, estereotipo que ya aparece en otras novelas); El Negro (se encamaba de vez en cuando con Diana Maciel, mujer de Eusebio, el amigo muerto, y madre de Tilo), y Eusebio Ponce (que se ahoga). Tilo (hijo de Eusebio con Diana Maciel; tenía 6 años cuando su padre murió). El curandero Gutiérrez, el más tridimensional de todos, porque además sueña y hace magia; es el padrino de Eusebio.  En este pequeño grupo puede entrar Siomara, que es intuitiva, le gusta el fuego, y se vuelve loca luego de que sus hijas mueren en un accidente. Aguirre, un hombre de la costa, es su hermano, y tío Mariela y Lucy, hijas de Siomara. Aguirre es amigo de César y Canelo, padre de El Panda, quién invitó al bailar a las chicas y venía en la camioneta cuando ocurrió el accidente.

¿Cuál es la búsqueda en la búsqueda del narrador?

El narrador pareciera ser un hombre, un cierto tipo de hombre; hay una visión machista, sin duda. ¿Esa es la denuncia social de la trilogía de hombres? No obstante, se puede leer «A Enero le gusta. Le gustan las muchachas atrevidas. Estas son unas gurisitas, qué tendrán, quince, dieciséis. Pero acá en la isla las mujeres se curten antes que en el pueblo».

De todas maneras, así como las casuarinas ya son agua, también en la isla los sucesos se mezclan. «Esa noche en el río siempre fue confusa», dice el narrador, enrareciendo la construcción sintáctica con el «siempre»; es decir, las acciones de aquellos días y noches pueden ocurrir en cualquiera momento o todo el tiempo. El adverbio de tiempo le da un aire de inmortalidad a la historia, de imperecedera, de que será contada y recordada, y que cada lector será partícipe también de la confusión: por qué son así, son fantasmas, algunas preguntas que los lectores se han posado, pero que con una lectura atenta podrán ser develadas. Como ya lo han dicho, por ejemplo, en torno al realismo mágico: lo que parece fantástico se vuelve hiperrealista. 

Es producto del narrador la temporalidad de lo que se cuenta. Ya ha utilizado Almada la técnica de la interrupción de la acción en curso para presentar los hechos que, ocurridos en un tiempo anterior, van y vienen, como marejadas del río. Se puede ver en la página 120 como pasa de un grupo caminando en el monte a una escena de un baile. Entonces, el pasado todavía presente, algo intermitente, está en la cabeza del narrador, que, me atrevo a decir, no es Almada: ella es un canal de alguien que le ha contado estas historias. 

Entre epistemología y terminología, en narrador confabula con lo mítico y lo místico. Por un lado, ensimisma el habla de los isleños con el de la gauchesca: Jeder fiero en lugar de oler feo; ya güena por es buena, y lo mixtura con localismos que viene del registro oral, como en el caso Le da otro beso a la botella para describir un trago de bebida. Casos que ejemplifican el punto de vista machista de los personajes, pero que el narrador reproduce en el tono, son calientabraguetas y ponzoña en la cajeta. Expresiones conocidas, pero no frecuentes por despectivas y vulgares, hasta agresivas. Por otro lado, con el personaje del curandero, que sueña a Eusebio ahogándose (pp. 52-53), o el Siomara, que tiene una fascinación con el fuego, aparece el misterio representado en la trama. En suma, son aspectos, quizás, un poco folclóricos en una… ¿provincia? 

Hay una tensión entre dos puntos de vistas, en apariencia: los que viven en la isla y los que van a pescar para pasar el tiempo, que matan un animal y lo devuelven muerto al agua. Lo salvaje, la animalidad, todo eso donde existió modernidad: la primera escuela laica, el primer colegio nacional, grandes personalidades del país y de la cultura como Martiniano Leguizamón, Alberto Gerchunoff, Juan L. Ortiz y Mastronardi, que rehuyeron también al facilismo que esconde detrás el misticismo, mientras cada quién buscaba en la literatura su color local. 

Me pregunto ahora si con No es un río, que viene desde allá, con un pie en el centro y otro en la gran isla, la autora no intentaba encontrar, como Geneviève Asse lo hizo con el azul de Bretaña, su color entrerriano. No obstante, lo cierto es que tanto Calveyra como Almada vienen de esa gran isla con memoria de mar, y que sobre la provincia, parafraseando a Claudia Rosa, de «una u otra manera la literatura argentina sabe» que allí nacieron varios escritores. Ahora bien, la problemática es por qué y cómo esta zona convoca a propios y también a extraños. 

Hay muchos que encuentran que las respuestas a la particularidad de la literatura entrerriana está en el espacio exofórico, en su luz insular, en su geografía de la fábula, en la insularidad (relativizada por algunos, acentuada por otros; antes una realidad, ahora un símbolo), o en la tensión nativo-inmigrante que han vivido muchos de sus integrantes. Ellas son constantes de la literatura entrerriana, pero también se debe al lugar que Entre Ríos ocupó en la lucha contra la hegemonía porteña en el siglo XIX, y, un poco más atrás en el tiempo, en el rol de Entre Ríos en el marco de la conformación de las naciones hispanoamericanas. Ese temperamento, se supone, tiene la entrerrianía, y esos rasgos distintivos, en este libro, florecen como una magnolia sobre un gran gajo de patria. 

El Diario El Pueblo y la Municipalidad de Villaguay, a través de la Dirección de Cultura, invitan a escritores locales a sumarse a la Feria de Escritores, un evento que se llevará a cabo el próximo 16 de marzo en el Parque Balneario Municipal. Con entrada libre y gratuita, la jornada será una oportunidad para que la comunidad conozca y disfrute del talento literario de la región.

La convocatoria también está abierta a bibliotecas populares e instituciones de la ciudad que deseen participar con exposiciones y muestras relacionadas con la literatura y la historia de Villaguay y su región. El objetivo de la feria es difundir el trabajo de los escritores locales, visibilizar la labor de las bibliotecas y poner en valor la historia literaria de la comunidad.

El evento incluirá actividades para todas las edades y estilos literarios, con el propósito de fomentar un encuentro enriquecedor tanto para los participantes como para el público. Además, marcará el inicio de una serie de actividades organizadas por El Pueblo en el marco de su camino hacia el centenario de su fundación.

Entre las actividades programadas, se destacan la exposición de trabajos, lecturas en vivo, actividades lúdicas y un fogón poético, generando un espacio de intercambio entre escritores y lectores en un ambiente al aire libre y de acceso libre para toda la comunidad.

Escritores con obras publicadas: Quienes tengan libros editados en cualquier género podrán exponer y vender sus obras en un stand individual.

Escritores sin publicaciones: Podrán compartir sus textos en el espacio de lectura habilitado durante la tarde.

Bibliotecas populares e instituciones: Podrán participar con exhibiciones de material bibliográfico, muestras fotográficas y otras actividades vinculadas a la literatura.

Los interesados deberán inscribirse antes del 1 de marzo, comunicándose al 3416649001 (Andrea - Redacción El Pueblo) o al teléfono fijo 424926 (Dirección Municipal de Cultura).

El Diario el Pueblo y la Municipalidad de Villaguay, a través de la Dirección de Cultura, invitan a escritores villaguayenses a sumarse con sus producciones a una feria de escritores locales, que se realizará a mediados de marzo en el Parque Balneario Municipal.

La convocatoria también está abierta a las bibliotecas populares e instituciones de la ciudad que quieran sumarse con exposiciones y muestras relacionadas a la literatura y la historia de Villaguay y su región.

El evento inicia una serie de actividades que El Pueblo desarrollará durante este año, rumbo al centenario de su fundación, y se realiza en un esfuerzo conjunto con la Municipalidad de Villaguay, con el objetivo promover y difundir el trabajo de los escritores locales, a través de una feria que incluirá la exposición de trabajos, actividades lúdicas, lecturas y fogón poético, en un espacio público, abierto y gratuito al que pueda acceder toda la comunidad.

La literatura es para los pueblos una de las posibilidades de contar el mundo, su mundo. Escrita u oral, es la voz que nos trae los hechos, las costumbres, los sueños y las palabras que trazan el sentir de una comunidad, y que aseguran una de las formas de la permanencia de su cultura a través del tiempo.

Villaguay fue hecha por aquellos hombres y mujeres que trabajaron y trabajan con sus manos para construirla, y también por quienes la cantaron, la dibujaron, la pensaron y la contaron. Quienes escribieron, desde Juan L. Ortiz a Miguel Ángel Federik, pasando por Rosa Albariño, Petra Elarre, Juan Emiliano Carulla o Justo Miranda, por solo mencionar algunos, lo hicieron atravesados por la brillante espesura de la Selva de Montiel, y la perfumada hora de los patios y los tapiales. El entorno geográfico, aún hoy en una ciudad que avanza en su urbanización, ha sido determinante en los versos, los relatos y las canciones, y configura el escenario o el ambiente casi inevitable de cada texto.

En este contexto de profusa actividad literaria ininterrumpida durante dos siglos, los encuentros de escritores y la intensa vida de las bibliotecas ya forman parte de nuestra tradición cultural. 

Tanto desde la Municipalidad de Villaguay como desde el Diario El Pueblo se han apoyado y/o difundido, a lo largo de todo el siglo XX y en lo que va del siglo XXI, las distintas iniciativas de los autores y asociaciones de escritores locales, y la actividad de las bibliotecas populares, en la convicción de que tanto el estado como los medios de comunicación son actores fundamentales en el impulso y la divulgación de la cultura.

En tiempos de formatos digitales y distancias personales, una feria gratuita de escritores locales y bibliotecas populares, a cielo abierto, es una oportunidad para reencontrarnos con quienes escribieron sobre nuestra historia, para que los vecinos conozcan su labor, y para que sigamos habitando los espacios públicos con la potencia y la calidez de las expresiones culturales.

Aquellos escritores y escritoras de nuestra ciudad con trabajos publicados en formato libro, de cualquier género, podrán participar de la feria exponiendo sus trabajos en un stand individual, para darlos a conocer y poder venderlos al público. 

Los escritores y escritoras cuyos trabajos no hayan sido publicados, podrán participar con una selección de textos propios en el espacio de lectura que se abrirá durante la tarde.

Las bibliotecas populares e instituciones sin fines de lucro de la ciudad podrán participar con propuestas vinculadas a la temática, es decir, exhibición de material bibliográfico, muestra de fotografías, actividades lúdicas u otras, a convenir con la organización.

Para poder participar, las y los interesados deberán contactarse al 3416649001 (Andrea - Redacción El Pueblo), o al teléfono fijo 424926 (Dirección municipal de Cultura), antes del 1 de marzo.

La querida LT27, “La Voz de Montiel” cumplió el pasado jueves 54 años de vida. Por ello, trabajadores y ex trabajadores de la histórica AM de Villaguay se encontraron en casa de uno de los pioneros de la radio, el “maestro” Enrique Ramón Antón, Curruco. Según contó Mónica Núñez, ex integrante de la radio y actual directora de Radioaires, “la esposa de Curruco, la querida Mabel Luggren de Antón, fue quien tuvo la feliz iniciativa de dar una sorpresa a su esposo, y quienes participamos nos sentimos gratificados con esta propuesta”.

(*) El 99° aniversario del diario El Pueblo marca un hito significativo en la historia de los medios de comunicación en nuestro país. Fundado en 1926, este periódico ha sido testigo y narrador de innumerables eventos que han moldeado nuestra sociedad, desde cambios políticos hasta avances tecnológicos, pasando por momentos de crisis y celebraciones comunitarias. En un mundo donde la inmediatez de la información digital parece dominar, la vigencia de El Pueblo es un testimonio de su inquebrantable compromiso periodístico y su relevancia constante.

A lo largo de casi un siglo, El Pueblo ha mantenido un firme compromiso con la verdad y la objetividad. Su equipo de periodistas ha trabajado incansablemente para ofrecer una cobertura precisa y equilibrada de los sucesos, sin dejar de lado el análisis profundo y la investigación rigurosa. Esta dedicación ha forjado la confianza de sus lectores, convirtiendo al diario en una fuente imprescindible de información y reflexión.

Uno de los aspectos más destacados de El Pueblo es su capacidad para adaptarse a los cambios sin perder su esencia. A lo largo de los años, ha sabido incorporar nuevas tecnologías y formatos, desde la transición del blanco y negro al color, hasta la creación de una versión digital que complementa su edición impresa. Sin embargo, su compromiso con el periodismo de calidad ha permanecido inalterado, garantizando que cada noticia publicada sea el resultado de un trabajo meticuloso y ético.

El papel de los medios de comunicación en la sociedad es crucial, y El Pueblo ha sabido cumplir esta responsabilidad con creces. Ha sido la voz de quienes no tienen voz, denunciando injusticias y dando espacio a diversas perspectivas que enriquecen el debate público. Su cobertura de eventos locales ha fortalecido el tejido comunitario, permitiendo que los ciudadanos se mantengan informados sobre lo que ocurre en su entorno inmediato.

Además, El Pueblo ha tenido un rol educativo, promoviendo el pensamiento crítico y fomentando la participación ciudadana. A través de sus editoriales y columnas de opinión, ha impulsado el diálogo constructivo y ha alentado a sus lectores a involucrarse activamente en la vida democrática. Este compromiso con la sociedad es lo que ha permitido que el diario se mantenga relevante y respetado, a pesar de los desafíos que enfrenta la prensa gráfica en la era digital.

El contexto actual de los medios tradicionales, y en particular de la prensa gráfica, presenta una serie de desafíos que El Pueblo debe enfrentar con determinación y creatividad. La competencia con las plataformas digitales, la disminución de la circulación impresa y la diversificación de las fuentes de información son algunos de los obstáculos que se interponen en el camino.

Sin embargo, estos desafíos también representan oportunidades para reinventarse y seguir siendo un referente en el panorama mediático. El Pueblo debe seguir apostando por la innovación, explorando nuevas formas de llegar a su audiencia a través de las redes sociales, el periodismo multimedia y la interacción directa con sus lectores. La clave para mantenerse vigente radica en encontrar el equilibrio entre la tradición y la modernidad, sin renunciar a los valores que lo han caracterizado durante casi un siglo.

En este 99° aniversario, El Pueblo tiene mucho que celebrar, pero también mucho que proyectar hacia el futuro. Su legado de compromiso periodístico y su rol fundamental en la sociedad son pilares sobre los cuales puede construir nuevos éxitos. La prensa gráfica aún tiene un lugar importante en nuestra cultura y democracia, y El Pueblo está llamado a liderar este proceso de transformación y adaptación. ¡Feliz aniversario, El Pueblo, y que los próximos años traigan nuevos desafíos y logros que enriquezcan aún más su historia!

(*) Autor: IA Copilot

Estimado lector: todo lo que Ud. acaba de leer en este artículo, incluyendo título, bajada y subtítulos, y todas y cada una de las palabras, fueron creadas en menos de un segundo por una inteligencia artificial, es decir, por una máquina.

En este caso, por razones meramente prácticas, utilicé Copilot, la IA de Microsoft, pero cada día surge una nueva que compite con la anterior. Para redactar esta columna, solo tuve que indicarle a la IA lo que necesitaba, de la manera más clara y precisa posible. Le comparto la orden que le di, que en este lenguaje se le llama “prompt”:

“Deseo escribir un articulo periodistico de opinion acerca del 99° aniversario de diario El Pueblo, destacando su vigencia a traves del tiempo, su compromiso periodistico y su importante rol en informar a la sociedad, y alentar a asumir nuevos desafíos en los proximos años en el actual contexto de los medios tradicionales, en particular de la prensa grafica”

Eso fue todo. Luego, presionar Enter y en un instante, la IA se encargó de elaborar un texto con 650 palabras (podría haberle pedido más, pero no quise ponerme pretencioso) y que, si no cometiera esta reveladora confesión, podría pasar fácilmente por mi autoría y lucirme ante Ud.

Este es el mundo al que llega El Pueblo en sus 99 años, a un paso del centenario. Y por supuesto, al que llegan sus cientos de lectores. Un mundo donde, con prisa y sin pausa, son cada vez más las acciones y creaciones humanas reemplazadas por artificiales, y cada vez más difíciles de distinguir.

¿Será entonces, el fin del periodismo? No diría tanto. Sí, probablemente, el fin del periodismo tal como lo conocemos. Muchas de las tareas que (hoy) realizan humanos las harán (hacen) las máquinas, incluyendo parte de la labor del periodista. Como se observa en este mismo artículo, basta con saber pedir lo que se desea, para que la inteligencia artificial lo conceda.

¿Cuál será entonces, el bastión que defenderá la humanidad periodística? Precisamente, aquello que está fuera del alcance de la IA. Y El Pueblo cuenta con nobles armas para resguardarse.

Son esas pequeñas historias, esos relatos de vida, aquellos eventos que resultan casi insignificantes para el resto del mundo, pero que son vitales para una sociedad. 

Es el gurí que cumplió su sueño y del que todos nos sentimos parte, es la campaña solidaria que salva una vida, el gesto noble e inesperado de un servidor público, el logro alcanzado por un club, el proyecto de un grupo de estudiantes, la nueva banda de música, la alegría de una inauguración, o la columna triste que despide a quien muchos conocimos.

Es todo eso y tanto más, esas noticias tan reales y humanas que no son registradas por la artificialidad (no tan) inteligente, pero que forman parte ineludible de nuestras vidas.

Allí es donde El Pueblo tiene su trinchera indispensable. Donde aún tiene largos caminos por recorrer. Y donde el pueblo (en minúscula) tiene depositada su confianza, porque así como lo ha convertido en custodio de su historia, cuenta con tener su futuro entre sus próximas páginas, escrito en letras de molde, con la irremplazable humanidad de las personas que lo hacen a diario.

De cara al inicio de un nuevo ciclo lectivo, la escuela “Don Diego - Villaguay” en la República de Haití, apadrinada por la ciudad entrerriana desde su fundación, se prepara para dar un paso significativo en su desarrollo educativo: la creación de una biblioteca.

Desde su puesto en el Regimiento de Caballería de Tanques Nº 6 “Blandengues” de Concordia, el suboficial principal del Ejército y fundador de la institución, David Garcés, lidera esta nueva iniciativa solidaria con el objetivo de ampliar las oportunidades de aprendizaje de los alumnos.

“Nuestro objetivo es que, el día de mañana, de esta escuela salgan profesionales, como médicos, abogados, arquitectos, periodistas”, afirmó Garcés en declaraciones a El Pueblo, resaltando la importancia de dotar al establecimiento de libros esenciales. La escuela, que comenzó hace doce años con 34 estudiantes, hoy cuenta con más de 150 alumnos.

Bajo el lema “Dejá que los libros sigan enseñando”, la campaña busca reunir enciclopedias, manuales en inglés y francés, y otros materiales que fomenten el aprendizaje. Si bien la fecha de envío de los libros a Haití aún no está definida, Garcés indicó que están trabajando en la logística y esperan una amplia repercusión para maximizar la recolección de donaciones.

Quienes deseen colaborar pueden comunicarse con:

David Garcés: 011 156863-4490

Silvia (Paraná): 0343 154610093

Jorge (Buenos Aires): 011 5525 9036

La historia de la escuela “Don Diego - Villaguay” se remonta a una misión humanitaria realizada por Garcés en Haití en 2013. Inspirado por las necesidades del lugar, inició un proyecto para crear un centro de aprendizaje en la localidad de Thomassique, superando los 6.000 kilómetros que separan a Haití de Argentina.

“Los habitantes de Villaguay han sido muy solidarios desde el principio: llegamos a tener 22 alcancías en comercios de la ciudad, de las cuales cada tres meses enviábamos una buena recaudación”, recordó Garcés. Con el apoyo de aportes municipales y donaciones particulares, se logró adquirir libros, guardapolvos y útiles escolares para construir la escuela, que inicialmente se levantó con materiales básicos como madera, palos y chapas.

“Quiero aprovechar para agradecerles a todas las personas que han colaborado y lo siguen haciendo, porque son muchas las que han estado detrás de esto”, expresó Garcés, destacando el respaldo constante de la comunidad.

Garcés compartió su visión sobre la realidad de Haití, un país golpeado por desastres naturales y pobreza. “Hace más de diez años, cuando fui, me encontré con un país muy sufrido”, relató, describiendo cómo los adultos enfrentan dificultades debido a tornados, ciclones y terremotos.

Sin embargo, destacó que entre los niños y adolescentes hay esperanza. “En las nuevas generaciones aún hay un futuro que construir”, afirmó, haciendo un llamado a las personas creyentes y solidarias: “Ayudemos a nuestros hermanos de Haití”.

El proyecto de la biblioteca es un nuevo capítulo en esta historia de solidaridad que une a Villaguay con Haití, demostrando que la distancia física no es un obstáculo para la voluntad de ayudar y construir un mejor porvenir para quienes más lo necesitan.

Escribo esto, como casi todo lo que escribo desde que vivo en Villaguay, con la mirada de la extranjera. Y lo hago también desde las propias vivencias, años atrás, en el norte santafesino.

El club -Agricultores Unidos de San Roque primero, el Club Atlético Matienzo después- fue un espacio de pertenencia para mis viejos, mis hermanos, mis primos, para toda mi familia. 

A fines de los 80 y principios de los 90, acompañábamos a mi viejo en los torneos del campo, con Agricultores, sábados, domingos, en el asiento de atrás del Renault 12 o en la caja de la Ford, tapados con una frazada hasta que terminaran los partidos, jugando a la escondida con otros chicos mientras esperábamos que terminen las reuniones de comisión, las asambleas.

Ya en el pueblo, a mediados de los 90, Matienzo se convirtió en nuestro segundo patio de casa: el vóley, el fútbol, las interminables tardes de pileta y tereré durante los veranos. Y otra vez las reuniones, las subcomisiones, las cenas a la canasta, los pollos a beneficio.

Me fui a estudiar a una ciudad grande al terminar la secundaria, y la vida de club quedó atrás, como uno de esos lugares seguros de la memoria: ahí se quedaron los amigos, las alegrías, las frustraciones, el campeonato de mi hermano, los goles de mi otro hermano, los Gran Prix eternos y los viajes en traffic con mi hermana para jugar al vóley, mi vieja cobrando entradas, mi viejo bajando los sillones del baúl para ubicarlos en la enorme sombra que se tupía detrás del alambrado. 

En la soledad de la multitud de una ciudad enorme, el club salió de mi mapa.

Al llegar a Villaguay, pocos días después de una incalculable mudanza y vuelta de página, mi compañero se fue hasta el club, su club, ADEV. Y se llevó a nuestro hijo.

Ahí se encontró con sus amigos, jugaron al básquet, y esa distancia que él había tomado de su propia vida de club, de repente se acortó sin mediar ninguna elaboración. Estaba ahí, en la cancha, con su hijo corriendo junto a los hijos de sus amigos.

Pasaron tres años desde entonces. El +35 de ADEV jugó durante ese tiempo todos los torneos, tuvieron momentos difíciles, decepciones, cansancio, y también muchos asados, anécdotas, historias, su propio reencuentro con el camino recorrido.

El año pasado, jugaron una semifinal, y la perdieron. Nuestro hijo lloró de bronca, de frustración. Esos hombres grandotes de voces y manos gruesas lo consolaron durante todo el viaje como a su propio hijo, le contaron que el deporte daba revancha.

Y junto a su papá, él volvió luego del verano al club, todas las semanas, a cada entrenamiento, cada partido, junto a uno de sus mejores amigos, hijo de un amigo de su papá, y también jugó noches enteras entre el humo del choripán y las zapatillas húmedas por el rocío con otros gurises que habitan esos enormes espacios llenos de pelotas, ruidos de zapatillas y ecos de otros gritos. 

El domingo pasado, el +35 de ADEV se consagró campeón por primera vez en el torneo que organiza desde hace algunos años la Asociación Villaguayense de Básquet.

En la madrugada del lunes, los festejos de los grandotes se extendieron por varias horas. Al igual que en el segundo punto de las semifinales, estuvieron acompañados por sus familias, sus hijos, sus amigos queridos, aquellos que los esperaron en la tribuna y en casa a lo largo de todo el campeonato.

Y la alegría deportiva fue también una alegría existencial. Algo de la propia historia se puso en juego: el esfuerzo de cada uno de ellos y de las personas que estuvieron detrás, las cosas que resignaron, el cansancio que muchas veces obviaron, las discusiones y las carcajadas que compartieron, y el recuerdo de los viajes y los partidos que jugaron juntos desde que eran gurises, cuando el club que los vio crecer era también su hogar, su patio. 

Desde que llegué a Villaguay, volví a sentir esa sensación que creí olvidada, y por eso admiro y celebro el sentido de pertenencia, la importancia y la vigencia de cada uno de los clubes en la vida de los gurises y sus familias, el orgullo de vestir sus camisetas, de habitar con piernas, brazos y sueños ese corazón de casa.

La Navidad y el Año Nuevo son momentos de unión familiar, pero también traen consigo una serie de dilemas que, aunque cotidianos, marcan las costumbres y tradiciones de cada hogar. Más allá de si la cena será al aire libre o dentro de casa, una pregunta frecuente en estas fechas es: ¿Cuál es el horario ideal para la cena de Nochebuena?

La respuesta, aunque varía según las costumbres familiares, el clima y los platos elegidos, tiene un denominador común: la necesidad de planificar para que todos disfruten del encuentro sin prisas ni contratiempos.

En Argentina, el verano y las largas horas de luz solar influyen significativamente en el momento de sentarse a la mesa. Las cenas suelen comenzar más tarde en comparación con las celebraciones invernales. Sin embargo, para evitar que la cena se solape con el brindis de la medianoche, es clave organizar los tiempos con antelación.

Factores que influyen en el horario:

Para garantizar una celebración sin apuros y disfrutar de cada momento, se sugiere este esquema horario:

20:30 - 21:00 hs.: Inicio de la cenaEste horario permite disfrutar de la comida sin prisas, incluyendo una entrada, el plato principal y el postre.

22:00 - 23:00 hs.: SobremesaEs el momento perfecto para relajarse, charlar, compartir anécdotas o participar en actividades familiares como juegos o canciones.

23:30 hs.: Preparativos para el brindisDurante este tiempo, se organizan las copas, bebidas y dulces típicos como pan dulce, turrones y garrapiñadas.

00:00 hs.: Brindis de Nochebuena o Año NuevoEl esperado momento de levantar las copas reúne a todos para compartir buenos deseos, abrazos y mensajes de cariño.

Cenar temprano no solo permite disfrutar de la comida con calma, sino también destinar tiempo de calidad para cada etapa de la noche. Una planificación así asegura que todos lleguen al brindis relajados y con energía para seguir disfrutando de la festividad.

Más allá de los horarios, lo más importante es que la celebración sea una experiencia grata para todos los presentes. La Navidad y el Año Nuevo son oportunidades para fortalecer los lazos familiares, compartir momentos especiales y crear recuerdos inolvidables.

Todos sabemos que en su esencia, la cobardía implica un miedo paralizante que impide abrirse a lo incierto, o a todo aquello que pueda provocar algún tipo de riesgo o incomodidad. Pues bien amigos, el amor o la posibilidad de amar se trata justamente de otorgar a otro el poder de destrozarnos y que no ejerza dicho poder. Esta reflexión sobre la cobardía pretende que ahondemos en su trasfondo existencial, como también  intentar revelar un atisbo esencial sobre nuestra naturaleza humana y nuestra inclinación a huir de aquello que nos podría exponer al dolor o a la vulnerabilidad. Hay que decirlo, asumirlo y encararlo: amar, como acto radical de apertura hacia otro, implica necesariamente un riesgo, por lo cual la cobardía frente al amor representa una vida que se cierra sobre sí misma, limitando tanto la existencia finita individual como todas las posibilidades de relacionarnos plenamente con el mundo en el que existimos.

En este sentido, el gran Aristóteles consideró que la cobardía es una forma de exceso en la tarea de evitar el peligro. Concretamente, en su “Ética a Nicómaco”, afirmó que se trata de un exceso de miedo acompañado de una carencia proporcional de valentía. Para él, el miedo, cuando es desproporcionado, impide que actuemos de manera virtuosa: aplicado al contexto del amor, la cobardía emerge cuando el individuo, por temor al rechazo, al sufrimiento o la pérdida, elige no exponerse, negándose así a la posibilidad de un vínculo profundo. Vista de esta forma, la cobardía no es simplemente la falta de coraje en situaciones físicas peligrosas, sino también en los aspectos más íntimos de la vida humana, como lo son las relaciones amorosas. En este marco, la persona cobarde prefiere la seguridad que le proporciona el aislamiento, es decir, lo conocido, por sobre la incertidumbre y la posibilidad de dolor que el amor siempre implica.

Por su parte, en su “Suma Teológica”, Santo Tomás de Aquino desarrolló una concepción más compleja de la “acedia”, o también conocida como “pereza espiritual”, que puede entenderse como una manifestación clara de cobardía moral. Esta pereza implica el rechazo del bien divino como también de las obligaciones propias del amor, convirtiéndose inexorablemente en una tristeza que se expresa como resistencia interna ante el esfuerzo que supone buscar un bien más elevado, es decir, amar a Dios y a nuestro prójimo. Evidentemente, esta angustia nace del miedo al sacrificio, a la entrega desinteresada, que son fundamentales en la búsqueda de una relación amorosa auténtica. Para Tomás de Aquino, el amor exige salir de uno mismo, lo cual implica necesariamente renunciar al egoísmo y enfrentarse a la posibilidad de quedar en desventaja al dar sin esperar retorno. La cobardía, en este sentido, se manifiesta en la incapacidad de asumir esa renuncia, prefiriendo la comodidad de una vida segura pero vacía de sentido trascendental. Siguiendo el hilo lógico, no amar, entonces, es una forma de destrucción del alma, un retiro ante la llamada de Dios y de los demás hacia un bien supremo, lo que convierte a la cobardía en un pecado contra la caridad y el propósito divino del ser humano en este mundo. En fin, Santo Tomás sostuvo en líneas generales que la fortaleza, opuesta diametralmente a la cobardía, es necesaria para poder soportar los sufrimientos propios del amor, ya que quien rehúsa amar por temor a sufrir, termina por rechazar el verdadero bien de su existencia, sumiéndose en la tristeza de una vida que al final, se muestra incompleta.

Y si hablamos de corazones rotos, no podemos olvidar a Nietzsche, quien en su crítica a la negación de la vida, subraya la importancia de abrazar tanto el placer como el dolor como aspectos inextricables de nuestra existencia. En “Así habló Zaratustra”, Nietzsche sentencia que el verdadero amor nunca es cobarde, porque acepta que la vida incluye muchísimo dolor, sufrimiento y finitud. En cambio, la cobardía se manifiesta en la renuencia a esa aceptación, evitando cualquier tipo de compromiso emocional profundo que pueda llevar a la confrontación con esas realidades “incómodas”.

“¿Es el amor tan compasivo como el odio para vivir y morir juntos? Sin embargo, el amor que quiere vida y la vida misma deben, en último término, abrazar el sufrimiento” (Nietzsche, 2007, p. 192).

También Søren Kierkegaard, en su “Temor y temblor” exploró la idea del amor como una manifestación de la fe, lo que implica un salto hacia lo desconocido, hacia lo incalculable: como tirarse a una pileta sin saber si está llena o vacía, y si está llena, no sabemos de qué. El ejemplo bíblico de Abraham, quien está dispuesto a sacrificar a su propio hijo Isaac por obediencia a Dios es una imagen poderosísima que usa Kierkegaard al llamarlo “el caballero de la fe”, una figura de entrega plena, confiando en que, a pesar de lo absurdo, lo perdido será restaurado. Para nuestro filósofo danés, el amor auténtico, al igual que la fe, requiere de esta disposición a exponerse al dolor, al fracaso y a la pérdida, por lo que sería absurdo considerarlo un acto racional o calculado, sino más bien un compromiso radical con lo incierto. En este juego, la cobardía es el rechazo a realizar ese “salto de fe” en el amor, porque el temeroso se retrae al temer la angustia inherente al amor, es decir, ese vértigo de exponerse totalmente al otro, sin garantías. Está claro que el amor, en sentido kierkegaardiano, no es solamente un sentimiento cursi, sino una decisión continua de comprometerse a pesar de los miles de palos que le pongan a la rueda en el camino, porque amar implica necesariamente vivir en el filo de la angustia, aceptando la posibilidad de sufrimiento, rechazo e incluso del abandono. Sí amigos, es una apuesta fuerte.

Saliendo un poco del ámbito estrictamente filosófico, Marcel Proust en su obra “En busca del tiempo perdido”, nos proporcionará un enfoque donde el amor es visto como una fuerza ambivalente que, si bien puede generar profunda felicidad, también tiene el potencial de causar un dolor irremediable. Proust describe a personajes que, por miedo al sufrimiento, se retraen de amar plenamente, cayendo en una vida de superficialidad y autoengaño patético. Este miedo de abrirse al otro nos refleja una cobardía existencial, una carencia que nos limita al momento de confrontar la vida en toda su complejidad.

Giorgio Bassani también abordó de manera sutil el temor a no ser correspondido en varias de sus novelas, pero lo hizo particularmente en su famosa obra titulada “El jardín de los Finzi-Contini” (1962). Aunque esta novela está ambientada en el contexto histórico de la persecución de los judíos italianos durante la Segunda Guerra Mundial, también nos ofrece una reflexión profunda sobre el amor no correspondido y el miedo a abrirse emocionalmente. El protagonista de la novela se enamora de Micòl Finzi-Contini, una muchacha de una familia aristocrática judía: a lo largo del relato, nuestro protagonista vacila entre su deseo de acercarse a ella y su temor al rechazo. Este mido, que se mezcla con la incertidumbre y las barreras sociales, lo paraliza completamente y le impide expresar sus sentimientos con claridad. A su vez, Micòl, parece inalcanzable, siempre manteniendo distancia emocional, lo que refleja la fragilidad y vulnerabilidad de las relaciones humanas en un contexto de incertidumbre y peligro. Bassani nos presenta un tipo de cobardía que no se limita al ámbito de “lo romántico”, sino que aplica a cualquier posibilidad de relación interpersonal en la que el miedo a no ser correspondido impide a los cobardes arriesgarse a amar. En la novela precitada, la cobardía de amar está conectada con la incapacidad de asumir los riesgos emocionales en un mundo donde todo, incluida la propia vida, parece cada vez más precario.

Es preciso que en esta reflexión nos detengamos en otra forma de amor, la cual considero la más pura y profunda, pero que también requiere de un gran coraje, a saber, el vínculo de los padres con sus hijos. Amar a un hijo implica exponerse a la incertidumbre del futuro, a los inevitables momentos conflictivos, decepción y preocupación que nos acompañan desde que son concebidos hasta el último de nuestros días. Se trata de un amor que, como señaló previamente Kierkegaard, demanda mucha fe: sí, fe en que, a pesar de los errores, las distancias emocionales o incluso las rupturas, el vínculo perdurará. La cobardía en este contexto se podría manifestar en la tendencia (tan de moda) de no involucrarse auténtica y plenamente con los hijos, o temer el fracaso como padres, a evitar la confrontación con los problemas que surgen en el crecimiento de nuestros hijos, o incluso al intentar controlar (a veces excesivamente) la vida de ellos por miedo a que salga herido. Contrariamente, el coraje consiste en aceptar que no se puede proteger a un hijo de todas las dificultades o sufrimientos, pero que, aún así, se debe estar presente apoyándolo y amándolo sin condiciones: implica el riesgo de amar sin garantías de que el hijo siempre corresponda de la manera esperada, o de que tomará las decisiones de vida diferentes a las deseadas por nosotros, los padres. Amar a nuestros hijos es, en definitiva, un acto total de valentía, porque nos exige aceptar que su vida tomará caminos impredecibles, y aún así, será necesario acompañarlos en su desarrollo, enfrentando los desafíos y las alegrías que ello conlleve. Cobardes seremos, entonces, los padres que nos retiremos emocionalmente, temerosos de lo que ese amor incondicional pueda demandar, ya sea el dolor de verlos sufrir, equivocarse o incluso alejarse.

La cobardía de una vida encerrada en sí misma es, en última instancia, una negación de la existencia plena. Si vemos al amor como una fuerza que involucra placer y felicidad, pero también riesgo, entrega, sufrimiento y dolor, entenderemos que amar es sólo para valientes. Pero la reflexión no termina ahí, puesto que la filosofía no responde todo, sino que habilita espacios para que nos preguntemos, en este caso ¿y qué sucede con aquellos que no temen al rechazo, sino a la aceptación plena? Evidentemente tenemos este problema dando vueltas en un mundo que permanentemente nos quiere convencer que la construcción de vínculos sólidos, duraderos que demandan un esfuerzo cotidiano de paciencia, respeto, comprensión y diálogo representa una pérdida total de tiempo. ¿O acaso no habéis notado que se muestra como protagonista empoderado a aquel que decide no amar ni ser amado? Pues bien amigos, por más “cool” que te lo presenten, es, a la luz de la reflexión ofrecida precedentemente, una bajada de línea tristísima que apunta a vernos solos, acojonados y divididos. Bajo esta convicción, caros míos, les indico fuertemente que se animen a amar, no sólo como un aspecto crucial que le da sentido a su vida, sino también como un sublime acto de resistencia contra la agenda imperante de aniquilación de lo propiamente humano.